DE QUÉ SIRVE

Es mejor así
en estos días
que de ceguera sufro
donde tambalea mi pie
y el suelo se levanta hasta mis labios
a que bese sus terrones
inundando los vacíos donde duermo.

Y qué importa
-si no realmente-
de qué sirve
si de nada sirvió
tocar sueños imaginarios
que en nubes se esfuman
como los caminos del viento
inconstantes
rebeldes sin rumbo.

Lo sé…
mejor dejarlo así
si no somos ya ni sombra
si nos volvimos humo
polvo los dos
en vuelo efímero.

Y qué se puede hacer
si he ido hasta el fin
-y poco más allá-
buscando intangibles
me sembraran en tu corazón.

¡Oh!
Los sueños muertos
a veces duelen
a veces se lloran
a veces…
son muertos
que en el alma viven.