Poesía es:
Ser acariciado en el abecedario de lo sublime
imaginar al pie del Olimpo las musas desnudas
deslizándose perfumadas entre arcanas flores
que maduran al ser tocadas por sus dulces labios.
Es magia en destellos de lunas llenas
sueños de tul pintados de colores
un halo de románticos efluvios
volar en alas de una nube libremente
y besar desde arriba lo bello del amor.
Y qué somos nosotros simples mortales
si solo atinamos -en nuestro pobre intelecto-
ser presos de sus sutiles encantos
al sentir henchida nuestra alma.
Y eso señores:
Eso...
¡No hay palabras que lo expliquen!
Ser acariciado en el abecedario de lo sublime
imaginar al pie del Olimpo las musas desnudas
deslizándose perfumadas entre arcanas flores
que maduran al ser tocadas por sus dulces labios.
Es magia en destellos de lunas llenas
sueños de tul pintados de colores
un halo de románticos efluvios
volar en alas de una nube libremente
y besar desde arriba lo bello del amor.
Y qué somos nosotros simples mortales
si solo atinamos -en nuestro pobre intelecto-
ser presos de sus sutiles encantos
al sentir henchida nuestra alma.
Y eso señores:
Eso...
¡No hay palabras que lo expliquen!

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