jueves, 30 de noviembre de 2017

NO ES NINGÚN SECRETO

Me has poseído hombre
tú lo sabes
yo lo sé
y no es ningún secreto.

Es que yo nací
del ronco palpitar de tu interior
a lava
fuego y piedra
o como se poseen
enroscados muy adentro
el molusco y la concha.

Me posees como los secretos
que el mundo ha enterrado
en su centro inasequible…
más tú y yo
no fuimos jamás
ningún secreto para nadie.

Me tienes poseída
como el océano guarda
partículas extrañas
en su rincón profundo,
esas,
que nunca soltará
de sus secretinas fauces…
sin embargo tú y yo
no hemos sido un secreto
ni a sus sales
ni al viento venturoso
que le pasea por encima
y a su placer le va y viene.

Estoy en los secretos de tu piel
a saliva y besos
a besos y saliva
estás en los míos
con bravura semental
respondiendo al celo
de tu hembra.

Me posees
en tus playas del Pacífico
de largo interminable
en tu tierra de agave fermentado
y tequileras costumbres
en el ápice de un águila
una serpiente
y un nopal
en el verde blanco y rojo
como tu bandera y mía
tan ebria de color
y tradición…
singular como ninguna.    

Me posees hombre
como nadie lo hace…
¡Y eso, señor de mis amores
ni en la tierra ni en el cielo
es secreto alguno! 

Dora Elia.
28 de Noviembre 2017.
EE.UU.
Derechos de autor.




miércoles, 29 de noviembre de 2017

PORQUÉ, CÓMO O CUÁNDO

¿A qué hora se fueron confundiendo
los cantos de las aves
con simuladas ventiscas de auroras
que traían el frío entre sus huesos?

¿En qué momento quedaron
desvestidos de cordura los claveles
y en vez del rojo que juraron dar
se volvieron de pronto
peñascos cubiertos
de abrojos y desolación?

¿Dónde?
¿Dónde se enjutaron las mantas
que prometían mantener tibieza
cuando afuera el viento
llevara su garganta
llena de nieve
y crepitaran sus dientes
en cáusticos temblores
revirtiéndose de nuevo
a sus fibras primitivas?

¿Cuándo?
¿Cuándo se volvieron las bisagras
que abrían románticos fulgores
en montículos de rechinante moho
que despedían sepulcros de hollín
y no abrieron más ninguna puerta?

Dime…
¿porqué
cuándo
o cómo
lo blanco de los lirios
ya no pudo llenar
los huecos recónditos
de los deseos a flor de piel
y tirándolo todo por la borda
borracho se prostituyó
en lodazales de negruras?

Dora Elia.
28 de Noviembre 2017.
EE.UU.
Derechos de autor.




viernes, 24 de noviembre de 2017

PIANO TRISTE.

Se había robado clandestinamente
el encaje de mis párpados
dejándolos desprovistos del sueño
en el terciopelo de frecuentes madrugadas  
en que gozaba el insomnio
para espaciarme pensando en él.

Era sólo por innata costumbre
amontonar más para su colección
estoy segura.
No sé,
qué más coleccionaba de sus amores.

¿Besos, caricias,
recuerdos, fotografías,
ilusiones, ensueños,
y quien sabe,
algunas prendas íntimas
para extasiarse
si la compañía le faltaba?  

Me fue exacerbando de pronto
en números del uno al diez la inquietud,
una corazonada de esas que no faltan
cuando se ha caído la venda.

Una día cualquiera
con su acompañante noche
de luna solitaria,
a media luz de un piano triste
que derramaba sus teclas,
escuchando sus notas desnudas,
en sobrio pensamiento hablé conmigo:
–Hasta aquí,
cierro las puertas,
recojo mis pedazos rotos
y los pego de nuevo-.

Dora Elia.
24 de Noviembre 2017.
EE.UU.
Derechos de autor.


Con gran orgullo acompaño estos versos con una exquisita pintura de mi amiga (y anfitriona cuando estuve en Orihuela, España recientemente), Gabriela Ruiz Gomiz.  



jueves, 23 de noviembre de 2017

ESPERA

¿Quieres saber cómo cantan
y se mueven mis cuerdas si las tocas?
¿Quieres bailar mi música
al son y ritmo de mis caderas?
¿Quieres viajar en un velero
librando altas olas amarrado a mí
y en un momento perder el equilibrio
en aguas turbulentas?

¿Quieres que te cuente mis secretos?
Ven siéntate conmigo…
te lo iré diciendo despacio,
en un murmullo,
bajo el efecto estimulante
de una copa de vino.

Me gusta cuando me dices
–sos la diosa de la risa,
me encanta tu alegría,
entre muchas otras cosas,
señora de mi atardecer
mujer otoñal que provoca
el regreso de veranos-.

Mas escúchame bien
si me llamas
-mi pantera rubia-…
No, espera todavía un poco
te falta experimentar
el filo de mis colmillos
y el excitante peligro de mis garras.

Dora Elia.
23 de Noviembre 2017.
EE.UU.
Derechos de autor.




miércoles, 22 de noviembre de 2017

PASIÓN DE LOS DOS.

El hueco de mi llana sombra
busca andar con la tuya a mano
perdiéndose sus huellas
en la arena de un mar
que no sabe de confines.

Te miro de frente,
por todos lados,
de reojo,
o a vuelo de ave
y cada gesto tuyo
me transporta a la dimensión
que creí perdida.

¿Cómo no amarte
en la penúltima oportunidad
que nos abraza
si ya habíamos andado
caminando florecientes
hace años juntos?

Si te perfilo mío
en cada ángulo perfecto
donde das forma
a aquella antigua,
desvencijada
y desfallecida esperanza
que había extraviado.

Tú cubres mis carencias
bajo el manto de tus ojos
buscando su reflejo
en las fuentes acuosas
e iridiscentes de luz
que los míos guardan para ti.

Yo cubro las tuyas
y me enjuago en ellas
como una cascada
desnudando tu cuerpo
mientras me envuelvo
en tus arrebatos.

Somos nata hipérbole
de un verbo celeste
que no puede conjugarse.
Somos antítesis del mundo
y síntesis de extracto eterno
de un tiempo invisible
que no transcurre
porque sólo sabe
permanecer en nosotros.  

Y mi mano te busca a tientas
temblorosa de pasión…
a media sábana
y aroma de incienso
a luz de luna.
Esta pasión de los dos
que nos remonta
más allá de lo desconocido.

Dora Elia.
22 de Noviembre 2017.
EE.UU.
Derechos de autor. 





lunes, 20 de noviembre de 2017

UNA CARTA Y UNOS VERSOS.

                                                     
Discurre la tinta,
sin rumbo por un momento.
Busca dónde empezar,
locamente lo desea,
como las mañanas somnolientas
que piden a gritos un café.

La incita algo especial.
Siente premura,
debe apresurarse
y formar las palabras precisas
hasta vaciar su emoción.

Una hoja de espalda a espalda,
dos páginas escritas,
símbolo de ellos.
Empieza a nacer una carta
y unos versos que la mueven,
que fluyen como colmenares.

Hoy llega su amor,
el que la alimenta de fantasías.
Hoy es derroche
hasta romperse las estrellas.

Quiere regalársele,
sin omitir palabra
que pudiera ser la cereza,
roja e incitante,
para ser mordida
al momento que el tiempo se detiene.

Y la tinta lleva prisa,
escribe,
escribe
y escribe.

Va tomando figura esa carta
y unos versos para él,
que se derraman
desde el borde de su elocuencia.

Esta noche viene su amor a arrullarla,
leyéndola,
hasta quedarse abrazados durmiendo,
soñando escribir otro poema
cuando se levante el sol.

Dora Elia.
20 de Noviembre 2017.
EE.UU.
Derechos de autor.  



jueves, 16 de noviembre de 2017

PINTURA BORROSA.

Fueron dos ambulantes quiméricos sin estaciones del año donde detenerse a reposar sus desarropados gritos. Fueron valle desolado y montaña infértil donde la muerte hacía eco de repechos lacrimosos y punzantes. Se fueron llenando de llagas infladas con ponzoñoso suero que empezó a supurar contaminándolo todo alrededor, desgarrando los pocos rayos de luces saludables que les sostenían. Eran dos tontos, simplemente. Dos ilusionistas lanzándose a sí mismos a un mar picado sin tabla salvavidas. No había milagros. No se esperaban al menos, quizá porque no creyeron que existían. Eran culto sin teología ni religión. Los altares estaban quemados y los puentes rotos. Eran mancha de pintura borrosa que no perfilaba nada más que ininteligibles líneas donde sólo uno llevaba los secretos. Eran y no eran. Fueron y no fueron jamás. Se perdieron en medio de un triángulo oscilatorio, desgañitado y confuso.  

Dora Elia.
16 de Noviembre 2017.
EE.UU.
Derechos de autor.




miércoles, 15 de noviembre de 2017

MEMORIAS


Ahí
donde nadas tú
donde meces el vals de tu mundo
flotando irrepetible.

Me basta la memoria
montada en ecuestres blancos
surcando el cielo azul
de mi pensamiento.

Sabía que volaban las primaveras.
Sabía que mis veranos partían
a las nébulas del ayer
sin detenerse un momento.

Sabía que el otoño alcanzaría mi vera
inundándolo todo
marcando los minutos inexorables  
que se escurrían huidizos
como cuando mis manos
intentaron detener el agua
sumergidas en el arroyo cristalino.

Y te cargué  conmigo
en mis bóvedas más secretas
en los misterios inexpugnables
de mi cerebro en bruto
donde el tiempo no te tocara.

Te llevé a todas partes
donde fueran mis pasos.
Fuiste atado a mi espalda
a mi cintura
bruñido en el fuego
de nuestros encuentros.

Y volábamos alto
tan infinitos tú y yo
tan insaciables
devorándonos hasta el último sorbo
de las nubes.

Llevo aun las maracas de tu voz
repiqueteando
cantándole bajito
murmullos apasionados a mis ojos.

Y te veo en mí
en la imagen clarividente
e inconfundible
que me devuelve el espejo.   

Dora Elia.
15 de Noviembre, 2017.
EE.UU.
Derechos de autor.

(Al amor de mi vida, Capt. José Antonio M. O. de la entonces existente Mexicana de Aviación. Asturias/CDMX… Siempre conmigo).  




lunes, 13 de noviembre de 2017

GOTAS MARCADAS

Hay que darle el resquicio de un umbral al corazón para guarecerse cuando acosa la nieve. Un diminuto espacio al menos para evitar la lluvia. Y es que él sangra algunas veces unas gotas distintas, ignoradas entre el bullicio de sus ríos torrenciales. Son gotas marcadas con otro tinte de rojo. Un rojo inexplicable, no encontrado en la gama y el espectro. Gotas desiguales a las demás que le dan un gélido sentir y provocan derrumbes. Se dice que cuando se cierra una puerta se abren otras. ¿Será cierto? No sé, porque a veces parecen cerrarse todas. Y después de la tormenta un día me olvidarás y en los molinos de mi mente irás aun girando, girando sin motivo y sin rumbo. El viento intentará sembrar la semilla de mi nombre por donde caminas para que no me olvides, mas igual, me echarás en saco roto y yo iré languideciendo sin tus besos.

Dora Elia.
13 de Noviembre 2017.
EE.UU.
Derechos reservados de autor.




viernes, 10 de noviembre de 2017

MUÑECA DE PAPEL.

Rasga sus prendas
cubiertas de ceniza.
Su piel forrada de azul
va cayendo lentamente
como la negra noche.

En sus tropiezos
{tan desequilibrados como ella}
cree en la gente
en el mundo…
y la rasgan ellos
la hacen trizas
la rompen en añicos.

Llora la muñeca de papel.
La del corazón de luna
tejido por dentro en su pecho
por fino artesano…

Ella misma en un arranque
se había vestido de rojo
con listones de encaje
atados a su pelo.

¿A dónde irá ahora
con sus pies descalzos?
Ahora,
que nada la mueve
que nada le importa.
¿A dónde volteará la mirada
que prefiere no ver más?

¿A dónde se fue el árbol
que la cubría del sol
para no despintarse?
Le crecieron alas parece.
¿Dónde se escondió el techo
que la cubría de la lluvia?

¿Y dónde están los frutos
que eran dulces a su boca?
Los que ahora crecen en su huerto
destilan miel de pena amarga.
Arden en su paladar a quemarropa.
La carcomen.
La queman.

Dora Elia.
10 de Noviembre 2017.
EE.UU.
Derechos reservados de autor. 




sábado, 4 de noviembre de 2017

DE AMORES FALLIDOS.

En aras del tiempo
los cirios se formaron
que dieron albergue
a distancias de amor.
Y dos corazones
en sendos caminos
que raudos latían aun
sin ser ya del uno,
sin arder ya por el otro…
se habían cubierto de escarcha.

Y en el paroxismo de los paralelos
buscaron nidos aparte
en distintas bocas
que de nuevo pudieran
encender sus llamas.

Al frente los cirios
gemían bajito
su plagado canto
a las golondrinas
que no volverían jamás.
Atrás la procesión
levantaba al cielo
sus llagadas manos
llenas de abrojos.

Amores perdidos
y famélicas historias
ulceradas y largas
de intentos fallidos
ahogados en mares
de infectos recuerdos.

Dora Elia.
4 de Noviembre 2017.
EE.UU.
Derechos reservados de autor.




INCONTENIBLES



Esperaré a que tus manos
cosechen mis frutos
inundados en aromas
de rocío fervoroso.
Esperaré el oráculo
de recostar mi cabeza
en tu pecho desnudo
reverberando en su interior
el bramado eco
de copiosos gemidos
y fabricarme sudores
de jadeante éxtasis
volviéndote mi almohada.
Esperaré que tu respiración
sea el engranaje
que entreteja y mezcle
con precisión la mía
y el fuego de tus labios
vaya construyendo
la pira de mis contorsiones.
¿Sabes?
Quiero tomarte a sorbos
minuciosos y lentos
en mi rebosada copa
de jubiloso vino
y frotarte a gotas por mi cuerpo
siendo tu gata en celo
maullando felina por el tuyo.
Y entonces amor,
allí mi amor,
cuando repiqueteen al oído
las proféticas campanas
del preciso momento…
iremos desbordados
maniáticos
e incontenibles
fluyendo al mar
como corre a buscarlo
el caudaloso río.


Dora Elia.
4 de Octubre 2017.
EE.UU.
Derechos reservados de autor.




jueves, 2 de noviembre de 2017

MARIPOSAS MUERTAS.

Me dejé arrastrar
bajo un velo disfrazado de amor.
Esas palabras fecundas
que lo ciñen todo
y que como ávidos escarabajos
se adentran bajo tierra…
la tierra mojada y suave
de mis deseos sedientos.

Y me fui ahogando
en la espera de una señal.
Mas llegaba en intermitencias
confundida
ficticia
superflua…
aunque a veces olía tan veraz.

Y anduve ebria un tiempo
flotando en vapores
de perfumadas azaleas.
Visitaban las mariposas mis jardines
aleteando erráticas
y en su inquieta danza
se confundían con las mías,
las que traviesas jugaban
bajo mi ombligo y mi vientre.

Y cayó de ras asestando su golpe
como navaja punzante…
Era,
que otra golondrina
aleteaba en sus nubes de azúcar.
Que hambriento bebía  
la miel de sus colmenares.
Yo, su pasatiempo a fuego bajito
en el quemador de atrás
-por cualquier cosa-.

Cruel es la desesperanza.
Por un engaño duele todo,
hasta el núcleo de las vértebras.
El desahucio deshilacha las entrañas.
Sangra el sueño…

Cayeron las mariposas,
tristemente.
Un día las vi a mi alrededor
pálidas
sin vida
con sus alas secas.   

Yo…
con dignidad la puerta le abrí.
Sin más ni menos.
Sin dramas.
Sin escenas…
para que bata feliz sus ansias
y vuele libre
a su antojado albedrío.  

Dora Elia.
2 de Noviembre 2017.
EE.UU.
Derechos reservados de autor.