¿A qué hora se fueron confundiendo
los cantos de las aves
con simuladas ventiscas de auroras
que traían el frío entre sus huesos?
¿En qué momento quedaron
desvestidos de cordura los claveles
y en vez del rojo que juraron dar
se volvieron de pronto
peñascos cubiertos
de abrojos y desolación?
¿Dónde?
¿Dónde se enjutaron las mantas
que prometían mantener tibieza
cuando afuera el viento
llevara su garganta
llena de nieve
y crepitaran sus dientes
en cáusticos temblores
revirtiéndose de nuevo
a sus fibras primitivas?
¿Cuándo?
¿Cuándo se volvieron las bisagras
que abrían románticos fulgores
en montículos de rechinante moho
que despedían sepulcros de hollín
y no abrieron más ninguna puerta?
Dime…
¿porqué
cuándo
o cómo
lo blanco de los lirios
ya no pudo llenar
los huecos recónditos
de los deseos a flor de piel
y tirándolo todo por la borda
borracho se prostituyó
en lodazales de negruras?
Dora Elia.
28 de Noviembre 2017.
EE.UU.
Derechos de autor.
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