¡CÓMO SE HACE TARDE!

En cada punto agonizante  

en que le guardaba

se fue haciendo tarde.

Todo era surrealista y tenebroso

como si buscaba de prisa

llegar a otra orilla

donde el recuerdo

no infringiera mi paz.

Como si esperara abrir

con premura una tumba

donde enterrar el pensamiento,

arrebatando de mis células   

todo vestigio de ocre sabor

y llegar más rápido al olvido…

Ese que vislumbraba tan lejano

en el nublado horizonte

como algo intangible.

¡Ay!

¡Cómo se hacían tarde

y cómo se arrastraban

de lentitud las horas!

Garfios asfixiantes  

se iban abarrotando

en la noble humedad

de mis pestañas mudas  

y me exprimían

hasta dejarme seca!

¡Vaya… y se sigue haciendo tarde!

Se va haciendo tarde cada momento

en el paroxismo de la lentitud

tan solitaria y fría que me abraza.

¡Sí, cómo se hace tarde!

Corro por correr,

sin brújula ni compás

y no llego a lugar alguno.

¿Dónde estás olvido?

¡Ven ya a cercenar de tajo

la serpiente oscura de la noche!

¿No ves que me asfixia?

Dora Elia.

28 de Abril 2018.

EE.UU.

Derechos de autor.

IMPREDECIBLE.

Yo así…

que te siento mío a veces

-pero no-

porque eres tú

tan así

tan de todo mundo.

Tan impredecible creo.

No lo sé.

Pero te he leído poco a poco.

Y te aduzco.

Te estudio como mi ciencia favorita

esa que después de todo

no me enseña nada nuevo.

Y a rompecabezas te adivino

con mi bola de cristal

que me lo cuenta todo

pieza a pieza.

Me lo dice fibra a fibra

pero y al final

tampoco me ayuda a entenderlo.

Y te supongo.

Y te quiero sin quererte,

o quizás para mi sanidad,

he preferido negarlo.

Porque vienes con el sol.

Rondas un poco

y luego te esfumas en la nada.

Porque vienes de entre ola y ola.

De súbito.

Sin aviso.

A romper mi calma.  

Y tus cánticos me atrapan

como sirenas que brotan de la bruma

y me esclavizan…

Y yo tan así

tan predeciblemente

ruedo al infierno de tus deseos.  

Dora Elia.

20 de Abril 2018.

EE.UU.

Derechos de autor. 

Imagen de la red. 

RÍOS DISTANTES.

Estuve frente a él.

Creí escuchar a torrentes

el halo de su respiración

susurrando a mi oído.

Me pareció entre líneas

que un galope de cien caballos

resonaba en su pecho

brincando de prisa.

O no sé si era mi imaginar.

O si fue un deseo desatado

en el mismo pecho mío.

Tal vez fue mi hembra

que corría sin bozal ni rienda

buscando abrevar su sed

en el entronque indómito

que caprichosas conformaban

sus fuentes de amplios trigales.

Y mis manos tuvieron alas

mas no atinaron abrirse para volar. 

Y lo vi alejarse un poco,

al otro lado de mí, 

bajo la enredadera

que obstruía la fuerza gravitante

de aquella luna meridional

como poniendo distancia

entre dos intangibles.

Y quise gritarle:

-no te vayas,

quédate a mi lado,

déjame acurrucarme

en el nido que llevas muy dentro.

Hagamos girones la noche.

Saquémosle luminiscencia

a la oscuridad-.   

Y callaron mis labios

como muertos mudos.

Y fuimos agua revuelta

corriendo en ríos distantes.

Dora Elia.

18 de Abril 2018.

EE.UU.

Derechos de autor.

UNA PURA VERDAD.

Estás donde los siglos se juntan.

Donde se revuelven inquietos.

Donde se encuentran y se dan la mano.

Donde convergen inequívocos

y se dan un beso

uniendo pasado y presente.

Estás donde al fin parecía

que ya no brillaban las estrellas

y chocaban a oscuras haciéndole eco

a sus duendes confundidos.

Estás allí y aquí.

Donde ya no estabas.

Donde a poco has vuelto a aparecer.

Estás donde te dejé un día.

Donde siempre has estado.

De donde nunca te fuiste.

Porque vives.

Porque eres.

Porque renaces.  

Porque no, nunca has muerto.

Nunca te has ido.

Te quedaste aquí.

En mi cada paso.

En mi cada sueño sonámbulo.

En mi cada venenosa pesadilla.

En mi cada trago amargo.

En mi cada incongruencia.

En mi cada mentira.

Sí… estás conmigo

porque nunca te perdiste

de en medio de mis ojos

que un tiempo se sintieron ciegos.

Estás donde siempre te quise

porque sólo tuve en todos mis siglos

una pura verdad.  

Dora Elia.

18 de Abril 2018.

EE.UU.

Derechos de autor.

SERENATA

Endulzó parsimonioso mi café.
Le tomó un poco… 
y en un papel escribió mi nombre.

Me dijo: 
-“Ahora son uno. 
Lo he bautizado. 
Se llama de ti.
¡Exactamente como tú! 
¡Es símbolo tan tuyo!
Como el desvelo o calma cuando te bebo.
Caliente. 
Mágica. 
Aromática. 
Vaporosa.
Lenta y pausada.
A pequeños tragos. 
Disfrutándote.
Inundando mi paladar de tu sabor.
Igual: 
Vino de reserva es tú
y eres él. 
Roja tintura son los dos.
Sí, el buen vino se llama de ti.
Te define. 
Te invoca.
Porque lo bebo de tus pechos 
cuando hacemos el amor hasta embriagarme.
¿Sabes? 
Que además,
también eres tú la poesía.
Su cimiento.
Tu sangre lleva.
Tu nombre desborda”. 

¡Oh, qué manera la suya!
¡Abrir puertas así! 
Directo al cielo 
ida y vuelta sin escalas.
Silencio. 
Intensas miradas de fuego.
Y empezó a llover cascada de besos.

Y sonaron mis castañuelas 
en rápida respiración. 
Un timbre de maracas 
retumbó entre mis muslos
vertiginosamente. 
Exudaron mis panderos 
gotas de blancas perlas 
con dulzores de almíbar. 

Mezcla de fresas
duraznos 
y chabacanos al punto… 
maduros perfectamente.
Descolgándose en pulsaciones
como las gotas de un panal. 

Hubo fiesta de címbalos. 
Hubo vino, Champagne 
y reverberar de flautas 
con pezones de lava…
y hubo trompetas 
destilando mieles aceitosas.

Y en lo profundo nos hundimos.
Cantamos el himno de los dos. 
Y una serenata de gemidos 
se escuchó en la habitación…
Rítmica y cadente. 

Dora Elia.
13 de Abril 2018.
EE.UU.
Derechos de autor.

Imagen de la red.

¡Y CÓMO ME GUSTA!

No es mentira. 
Ni secreto alguno. 
Ni nada que el mundo no pueda entender. 
La verdad es que te llevo dentro. 
Que vas conmigo
entre párpado y párpado 
en mi ir y venir. 

Que te camino de cabeza a pies 
cuando me incitan tus músculos desnudos. 
Que paseas libremente en mis valles 
mis selvas y montañas
desenterrando tesoros de sal.

Y me mueves.
Y me cimbras.
Y me mides a palmo de lengua.
Y ceñido a mi cintura anclas tus manos
y en mis caderas te columpias. 

Y me gusta sentirte.
Entretener tus pulsaciones
que como ciervos pequeños 
entre mis muslos brincan
buscando calor 
y aromas de alabastro.

Y me vuelve salvaje 
cuando en susurro bajito
abres guaridas 
trincheras 
y mausoleos para sepultarte
entre paredes angostas
húmedas y oscuras
para hacer tus rituales 
y depositar tus ofrendas 
de incienso 
flores
leche y miel.

Y me gusta.
¡Cómo me gusta enardecerte! 


Dora Elia.
12 de Abril 2018.
EE.UU.
Derechos de autor.

Imagen de la red.

AMOR A GOTAS

Entró hasta mis raíces más escondidas. 
Aquellas que corrían secretas 
tan debajo de mi tierra. 
Su saliva era un veneno 
cáustico y dulce a la vez
¡Y ay, misterio de misterios…
cómo me gustaba libarlo!
Lo quise a gritos 
a sorbos 
a golpes 
a bocanadas 
a suspiros. 
Lo amé sin estancamientos
sin trabas 
sin tapujos 
sin vallas 
ni muros. 
Lo amé con ruidos 
y silencios del alma. 
Me inventé con él 
muchos arrojos 
y confabulada conspiré en su piel
jugándosela entre mis labios
hasta el último clarín del alba
cuando las campanas de la iglesia en la esquina 
exprimían su postrero orgasmo 
dejando sus campanadas vacías. 
Y él…
potro montuno y brioso
surcó el espacio en yegua blanca
de pasión en desenfreno... 
reventé su falo ¿mil veces? 
Lo amé en zapatillas 
y descalza, 
desnuda de alma 
y cuerpo desvelado.
Mas él… 
él sólo me amó 
a migajas y gotas.

Dora Elia.
11 de Abril 2018.
EE.UU.
Derechos reservados de autor.

ANSÍO LUZ DE LUNA.

Hay noches que se escurren

de entre sus propios dedos

tan sólo por el crédito

de huir corriendo

a mundos inhabitados

inhóspitos y locos.

Hay noches enredadas

entre piernas de azúcar

en el sudoroso verter

de vivos orgasmos

y luego algunas

de partos estertóreos

y sufridos.

Hay noches de vida.

Hay noches de muerte.

Hay gente que espera  

el susurro de la noche

abrazando su propósito…

o sin más razón

que por costumbre.  

Y yo…

yo tan aparte

que quiero luz de luna

entre sus brazos

mas y a veces muero

entre los duendes de la nada.

Y me retuerzo.

Y humedezco la noche

de tanto pensarle.

Hay otras también

que detesto mis sábanas frías

sin su olor y humedad.  

Pero cada noche…

cada noche agonizada

y languidecida

ansío luz de luna.

Dora Elia.

10 de Abril 2018.

EE.UU.

Derechos de autor.  

DE AROMAS ETERNOS.

Estoy aquí

en la punta del mundo.

A dos pasos de las manecillas

que me miran de reojo

y el abismo que me grita.

Déjame que le escriba

un poema a su piel

tan lejana como el firmamento.

Su piel de aromas a clavo

canela

nuez moscada

y otras especias.

Su piel fragante de laurel

yerbabuena

albahaca

tomillo

y otras yerbas de olor

que me daba a beber a sorbos.

Y estoy aquí pero no estoy.

Me he ido

persiguiendo mi propia sombra.

Su sombra está

pero ya no está tampoco…

también se fue.

Y sus huellas quedan pero no.

Las van desapareciendo

el sol y el viento.

  

Detenía mis hombros

aferrándose firmemente

a mi mano.

Aquella tarde sombría me dijo

¡no te vayas

no me dejes

ya me siento desgarrado!

Hundí profundamente

mi pupila en la suya

como navaja de dos filos

y le dije

–ni contigo ni sin ti…

mejor marcharme-.

Giré media vuelta

gritando a mi corazón

en callado silencio

–me marcho,

nos marchamos alma mía  

es lo mejor…

no detengamos el paso-

y sentí en mi nuca

el dolor de su mirada.

Aquel hombre

de piel de aromas eternos

no vio mis ojos anegados…

también ahogué el sollozo.

Y estoy aquí

a la orilla del mundo

a dos pasos del reloj

y del abismo.  

No lo sabe

no lo supo

nunca lo sabrá.   

Vamos

déjame que le escriba

en un cirio un poema…

el último

postrero

y final,

colgando en una lágrima

de ultratumba.

Vamos,

un poema,

¡mi réquiem de amor!

Dora Elia.

1 de Abril 2018.

EE.UU.

Derechos de autor.

Imagen de la red.