CARTAS MARCADAS.

Se llenó de negro y gris

y en un gesto de rebeldía

se armó el viento de aquel sabor

forjado a herrumbre,

como un arrebato  

que todo lo inunda,

igual al vino añejo que hierve

simulando sangre a borbotones

e involuntarios espumarajos.

Y fue chocando contra dientes

de labios entreabiertos a la deriva.

Y dejaba su huella ocre

y su helado crujir

haciendo tambalear

una forzada sonrisa.

Y era más una mueca amarga

y pedía ser amnesia

y prefería ser letargo

para no sentir,

para no darse por enterada.

De pronto

él decía estar de vuelta,

tranquilamente,

sin inmutarse.

Regresaba otra vez

y otra vez.

Regresaba de nuevo

y de nuevo

y de nuevo

como una de tantas…

las mismas que se iba

regresaba siempre.

Y era todo parecido.

Lo mismo exacto.

Volvía igual,

con la boca llena de engaños.

Nada cambiaba.

Llegaba con su palabra experta

derrochando inhóspitos

e ilustres vacíos.

Ella…

Ella al fin se cansó del juego.

Un día,

un buen día,

le jugó sus cartas marcadas.

Dora Elia.

27 de Mayo 2018.

EE.UU.

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