Mi respuesta empezó a subir
desde mis internas vaguedades
con lentitud
ambiguamente
hacia el lado puntal de mi
lengua
de donde con frecuencia
emergen las palabras.
Y las confusas orillas de mis
dedos
se retorcían sin saber
en qué dirección moverse…
como diez borrachos
caminando
por un serpenteado callejón,
no sabiendo cómo llevar sus
pies
al ojo de la cerradura.
Me preguntó si lo amaba,
esa veraniega tarde.
Y no que me fuera extraño
o dramático
o un dilema estrepitoso
pero en sus ojos vi
la ilusión que ardía en
fuego.
Yo,
sintiéndome aprisionada
por su espera anhelante
le solté un canto de
sirena
en la sonaja de mi risa,
sintiéndome la heroína
de su breve momento.
Y haciéndome pasar
por buena samaritana
le mentí con arrojo,
como se habla a veces
de los dientes para afuera.
Mi pecado,
lo sé
lo sé
lo sé
mi culpa de pecho a golpes
haber fingido quererlo…
y me duele
y me arrepiento.
Dora Elia.
6 de Septiembre, 2017.
EE.UU.
Derechos reservados de
autor.
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