POSTERIDAD

Es inútil pretender, 
si con el paso de los días
más se me derrama 
la luna de los poros.

ll
Y me dibujo alegre
en la fragilidad
de hojas maché 
más cuando vuelvo la vista
se ha desdibujado
del papel mi sonrisa 
y una desvalida mueca
aparece en mis labios.

lll
¿Sera que con el tiempo
le va ganando 
la nostalgia a la alegría,
o van haciéndose porosos
los huesos descalcificados
y no es fácil el andar
y duelen las horas
y crepitan los años
y corren al mar los arroyos
buscando su destino?

lV
Sólo pido que cuando pesen 
en mi cuerpo los minutos 
tenga a la mano 
una pluma y un papel 
para escribir versos 
que cuenten de mí al cerrar 
un cierto invierno mi libro.